Absuélveme.

Caminos separados , Caminos distintos , adyacentes , paralelos , intocables, invisibles , inexistentes.

Idiomas lejanos , frases anglosajonas , galicismos , pensamientos americanos ,Dolores castellanos.

Recuerdos de día , viviendo de noche. Soñando cuando sueño , llorando cuando camino.
Conversaciones cortadas , sin mirar a los ojos, imaginando la perversa caricia , la blasfemia y las risas.

Fantasías con lugar , nombre y apellido , solo carentes de la realidad audible y palpable.

Solo deseos suicidándose en whisky , exhalados a las estrellas , perdidos en polvo.

Deseos que murieron y dejan que nazcan mas , cada vez mas elaborados ,amamantados por la bipolar imaginación de un resucitado.

Lagrimas falsas, lagrimas verdaderas, charcos resbalosos , lagunas venideras.

Eso eres tu , o por lo menos eso eres tu en mi mente , una mente antes elocuente , antes sin esquizofrenia.

Disculpa mi quimeras fragantes de angustia y de impotencias.

Perdona mis pretensiones de paredes invisibles.

Exime mi anhelo de borrar los caminos indivisibles.

Porque escribo?

Por que la vida se escribe … por que se escribe con las acciones , con los movimientos , con las palabras y las caricias. Se escribe de un todo , de una vida que podría ser… que debió ser. Se escribe y al mismo tiempo no se plasma nada en ninguna parte , y allí entra la búsqueda , la búsqueda de las letras pasadas ,de la tinta regada y del inmenso vacio por llenar.
Yo no escribo por sentirme viva , ni por saber que moriré . yo solo escribo porque así se supone que debería hacerlo. Las palabras , las letras y los espacios componen el silencio audible de la sinfonía de la vida .
Lleno este lugar sin vida , con ideas revueltas, locas, estropeadas y desde hace tiempo extraviadas… para un extraño que me otorgo el placer de sus palabras solo por un instante.

Las palabras
Las palabras están muertas , muertas hasta que alguien las escribe y entonces nacen, y después de ser leídas vuelven a sus féretros para soñar dulcemente. Esperando la resucitación de una boca espontanea y febril.
Las palabras son culpables de tantos amores , de odios de venganzas , de dibujar entre ellas un coma ,una coma tan delicada como acariciar el hombro de un amante ,de poner los paréntesis que las protege, como si necesitaran ser susurradas al oído, son culpables de poner un punto final , y hacer que ese círculo represente la muerte atroz de un verso.
Las palabras pueden dejarse incompletas , solo para destrozar un alma , pueden decirse todas juntas y carecer de significado.
Hoy amo las palabras afiladas , de una pluma concreta y certera , amo las palabras suaves que hacen menguar las “c’s” y brillar las “o’s” , amo las palabras de dolor que convierten los símbolos en agua , amo las palabras que no tienen propósito , solo porque es necesario oírlas , amo las palabras que pronuncian los decadentes solo porque son autenticas.
Mañana odiare las palabras de venganza, que olvidan su propósito y desangran , odiare las palabras vacías que no encuentran su propio eco, odiare las palabras de angustia , que se calmaran en la puesta del sol, odiare las palabras dóciles porque se hincan como súbditos a su rey , y odiare aun mas las palabras prisioneras de mi mente , que se rehúsan a salir de mi cabeza , que danzan por el placer de verme impotente , que lloran cuando las libero y que gritan cuando no las pienso.